As minhas canções de Abril #8

O álbum "Cantaremos", do Adriano Correia de Oliveira, juntamente com o "Cantigas do Maio", do José Afonso e do "Canções De Amor e De Esperança" do Luís Goes eram, em casa dos meus pais, os tais discos que não se podiam ouvir muito alto. Tirando os singles com histórias para crianças e uma ou outra prenda de anos (do género A Pandilla em português ou as Canções da Linucha), só comecei a ter discos realmente meus, oferecidos por alguém ou comprados por mim, já o chamado PREC estava no fim e eu já tinha virado as minhas atenções para o rock vindo "lá de fora". 

Antes do 25 de Abril, o que é o mesmo que dizer "até aos 11 anos de idade", ouvia os discos que havia lá por casa que, para além dos três que referi acima eram pouco mais do que uma ou outra coletânea do Reader's Digest com versões de êxitos dos anos 50 e 60, tocados por orquestras "Pop".

Neste álbum, o do Adriano, havia uma música que me causava uma tristeza profunda mas que eu não conseguia deixar de ouvir (creio mesmo que foi, mais tarde, das primeiras canções que aprendi a tocar na viola). Não percebia muito bem porque é que os homens da Galiza se iam embora, a Espanha nem sequer tinha guerra do Ultramar, entristecia-me que as mães ficassem sem os filhos e os filhos sem os pais, mas o que mais me fazia sofrer era mesmo aquela flauta, que se misturava com o lamento do Adriano. E o pior é que aquilo doía-me mas eu gostava e nunca conseguia ouvi-la só uma vez. 

Fui construindo a minha coleção de discos, que ultrapassou a dezena de centenas, mas fui sempre voltando a esta canção, sempre que precisava daquele tratamento de choque em momentos mais complicados, mesmo que não houvesse emigração envolvida no problema. Este "shot" de flauta e voz de Adriano sempre foi para mim uma espécie de terapia primordial e indispensável.

#8. Adriano Correia de Oliveira - "Cantar de Emigração"

(Letra: Rosália Castro; Musica: José Niza)

As minhas canções de Abril - #7

Não me lembro da primeira vez que ouvi esta canção. Terá sido uma das várias que conheci em 25 de Abril de 1974, junto ao rádio onde passei o dia quase todo? Não importa. Com 11 anos, eu era muito novo para perceber o que a letra queria dizer. 

Tenho ideia de, muito mais tarde, num concerto do José Mário Branco, já eu aluno dos últimos anos do liceu, o significado do poema de Natália Correia me ter caído em cima de repente como um fardo e me ter feito perceber a minha condição de estudante antes e depois da revolução e um monte de razões para um monte de coisas em que as pessoas mais velhas do que eu acreditavam e de que tinham medo e que muitos continuavam, mesmo em tempos revolucionários, a tentar enfiar-nos na cabeça. Sendo eu na altura um rapazinho que fazia questão de guardar para mim o que me ia na alma, processei a coisa sozinho e jurei que comigo havia de ser diferente. 

Andávamos então por finais dos anos 70, inícios dos anos 80. Há quem diga, por brincadeira, que eu já nasci com 18 anos. Tem piada, mas é mentira. Essa foi a idade em que eu comecei a fazer praticamente tudo o que devia e não devia ter feito. Foi a idade das escolhas mais difíceis. Sim, é verdade. E a vida que se seguiu foi resultado dessas escolhas. Numas coisas resultou, noutras nem por isso, será sempre uma questão de opinião. Houve coisas que perdi, mas outras que não, como esta teimosia de "não ir por aí", como dizia o outro, e houve as que me foram apanhando, uma delas esta tristeza que é ver de novo cumprir-se cada vez mais esta queixa, numa altura em que já não temos a Natália nem o Zé Mário para "avisar a malta".

Por mim, não fui "marujo de papelão" nem "cabeça presa à cintura". Posso ter dormitado no ombro de um fantasma ou outro, mas continuo a cuspir todos os pedaços de história de que me não reconheço no enredo. Não reclamo louros de ninguém mas também não assumo culpas de bandidos que aqui viveram antes de mim. A minha dimensão é a vida até eu e a minha circunstância decidirmos o contrário. 

Obrigado Natália. Obrigado Zé Mário.

#7. José Mário Branco - "Queixa das Almas Jovens Censuradas"

(Letra: Natália Correia; música: José Mário Branco)

As minhas canções de Abril - #6

Por volta dos 10 anos, miúdos sem qualquer vestígio de educação musical, a não ser aquela que vem dos discos que conseguem ouvir, passados por adultos ou nas felizes alturas em que lhes dão (davam) o controlo da máquina, não fazem a mínima ideia do que é o arranjo de uma canção, muito menos conhecem os efeitos da ação de um produtor no resultado final de uma obra discográfica.

Descobri, sem o saber, a qualidade do trabalho de produção do José Mário Branco no disco "Cantigas do Maio" de José Afonso. Um dos que se deviam ouvir baixo e de janela fechada. O disco que tinha o "Grândola Vila Morena", que impressionava pela imponência das vozes, só ultrapassada por um outro disco que lá havia em casa do meu avô, do coral do Exército Vermelho, que eu também gostava bastante de ouvir.

No entanto, para mim, era o disco que tinha pessoas a falar pelo meio, coros estranhos, que começava as canções duas vezes porque se enganavam da primeira vez mas, principalmente, era o disco que tinha a "Mulher da Erva".

Durante todos estes anos tenho ouvido várias versões desta canção, nunca nenhuma se chegou a esta versão original. Não sei mesmo se não será esta a melhor música de sempre da música popular em Portugal. Lá está, não as conheço todas. Mas das muitas que conheço...

#6. José Afonso - "Mulher da Erva"

(José Afonso)

As minhas canções de Abril - #5

Entre a coleção de discos dos meus tios (para além dos óbvios Beatles) havia muito portugueses e, de entre estes, um que eu costumava ouvir muitas vezes porque gostava muito das canções dos dois lados. Era um disco do Manuel Freire que tinha no lado 1 a "Pedra Filosofal " e no lado 2 a "Menina dos olhos tristes. Mais tarde vim a descobrir uma outra versão, que tanto o Zeca Afonso como o Adriano Correia de Oliveira cantavam, mas esta continuou sempre a ser a minha "Menina dos Olhos Tristes". 

É curioso como nas diferentes idades nos apercebemos das coisas. Mesmo sendo um puto de sete ou oito anos, lá tentava perceber as letras das músicas (até as dos Beatles, que me fizeram aprender inglês) e a imagem que tinha desta canção era a de uma menina pequena, uma avó e um avô a quem alguém (um adulto) perguntava porque estavam tristes. E todos estavam tristes pela mesma razão: o soldadinho (talvez de chumbo) não voltava para casa. Depois, no fim, o soldadinho lá acabou por voltar, na sua caixa, mas ninguém pareceu ficar muito contente com isso. 

Eventualmente alguém me explicou o verdadeiro significado da letra e o que era na verdade a caixa de pinho e lá acabei por perceber que, de facto não havia nenhuma razão para aquelas pessoas ficarem felizes com o regresso do soldadinho (que, inexplicavelmente, continuava a ser de chumbo). Da mesma maneira, a menina continuou sempre a ser uma criança e esta versão ficou para sempre a minha "Menina dos Olhos Tristes"

#5. Manuel Freire - "Menina dos Olhos Tristes"

(Letra: Reynaldo Ferreira; Música: Manuel Freire)

Mais "produção nacional" #010

Música nova, acabadinha de sair, prontinha para contribuir para os 30% de música nacional nas rádios portuguesas:

"Teresa Torga"

Música e Letra: José Afonso

Produção, Arranjo, Viola e Sintetizadores: Júlio Pereira

Voz: Marisa Liz

Baixo: Norton Daiello

 

Coros: Ana Bacalhau, Dino d'Santiago, Diogo Branco, Iolanda Soares, Rui Veloso, Selma Uamusse, Tatanka, Teresa Salgueiro

Gravação Coros: Nuno Simões, Estúdio: Vale de Lobos

Mistura: Júlio Pereira

Masterização: António Pinheiro da Silva

VÍDEO

Realização: Animavideo

Marisa Liz: Instagram:   / marisaliz_oficial   Facebook:   / marisalizfb   Spotify: https://open.spotify.com/artist/2cM6v... YouTube:    / @marisalizoficial  

As minhas canções de Abril - #4

Há algumas canções que, sem sabermos bem como nem porquê, nos entram no ouvido e por lá vão ficando sem que demos muito por isso. Muitas vezes passamos o dia a cantá-las, passamo-las aos nossos amigos e acabam por ficar uma espécie de mantra que por vezes nos volta à cabeça. Foi o que aconteceu na minha infância com Os Vampiros - "Eles Comem Tudo" de Zeca Afonso. Tenho ideia de que quem começou a cantilena foi um dos meus amigos, que tinha um irmão mais velho, já no liceu, que eventualmente a ouviria em casa.

Os nossos dias, em férias ou fora do horário escolar eram passados a jogar futebol (as bicicletas vieram um pouco mais tarde) ou o jogo "da época". Cada época tinha um jogo: quando começava a chover era a época de jogar ao ferro (castelo ou avião/avioneta), na altura do ciclismo jogava-se à carica com as caricas forradas com as caras dos ciclistas, que tirávamos das coleções de cromos, na primavera eram os berlindes, no verão, à noite, as escondidas com as miúdas, nos campeonatos de hóquei em patins, jogávamos hóquei uns com, outros sem (patins, claro). Estávamos sempre juntos, menos nas horas das refeições, assinaladas pelas mães com gritos da janela "Tó, anda almoçar!"

Tenho uma ideia muito clara de, em plenos anos 60, andar pela rua a cantar a frase "Eles comem tudo, eles comem tudo, eles comem tudo e não deixam nada", sozinho ou com o pessoal que me acompanhava. Não sabia o que queria dizer, mas soava-me bem e, em certos casos, até calhava bem com a brincadeira que se estava a fazer. Nunca fui incomodado por nenhum polícia (muito menos PIDE) nem avisado por nenhum adulto. Acho que ninguém ligava grande coisa ao que dizíamos enquanto andávamos pela rua. Estávamos juntos, por isso, os pais sabiam que alguma asneira nunca seria muito grande e algum desastre nunca seria muito grave. Havia sempre um ou outro mais "ajuizado".

Acho que a primeira vez que ouvi a canção cantada por Zeca Afonso foi no próprio dia 25 de Abril. Não creio que existisse na coleção de discos dos meus tios e não me lembro se era cantada nos "Bacalhaus", de que já falei antes. Tinha uma forma estranha. o Zeca Afonso, cantava-a de maneira que parecia estar fora do acompanhamento do guitarrista Rui Pato. Ouvi-a muitas vezes ao vivo bem tocada mas raramente ouvi um amador tocá-la e cantá-la como deve ser. O Zeca também a tocava bastante mal. Aquela dissonância soava-me bem. Incomodava-me de uma maneira boa e foi talvez o início do meu gosto por fusões e algumas dissonâncias  na música (enfim, dentro dos confins do meu entendimento musical, que não é lá muito educado em termos técnicos).

Os Vampiros acabou por se tornar o símbolo da desigualdade e da corrupção, dos que têm tudo e dos que não têm nada. Por vezes bem usada, outras nem por isso, mas é uma canção que nunca será esquecida em alturas de crise e de aperto. Como não será esquecido o Zeca.

#4. José Afonso - Os Vampiros - "Eles Comem Tudo"

(José Afonso)

As minhas canções de Abril - #3

Lembro-me, antes da revolução do 25 de Abril de 1974, de umas festas que aconteciam de vez em quando em casa de uns escuteiros amigos da minha família e às quais chamavam "Bacalhaus".

Havia uma tardes de brincadeira com as outras crianças, quintal acima, quintal abaixo, comia-se o tal do bacalhau e, mais tarde, já de noite, a festa deslocava-se para a cave onde havia umas sessões de canto, as vozes baixavam e, aqui e ali, via-se uma lágrima a escorrer duma face intercalada com algumas sessões de riso devido à alteração das letras de algumas canções (lembro-me do "Natal dos Simples" de Zeca Afonso, em que a frase "Pam-pa-ra-ra, pi-ri, pam-pa-ra-ra, pi-ri..." se transformava em, "Vão parar à PIDE, vão parar à PIDE..."). Sabia lá eu o que era a PIDE. Mas eles riam-se, eu ria-me.

Uma das canções que nunca faltava e de que eu gostava particularmente era aquela a que eu chamava "Vemos, ouvimos e lemos" e que mais tarde vim a descobrir que tinha o nome de "Cantata da Paz". Desta eu conhecia o disco. Era um daqueles que tinha que tocar baixinho e com a janela fechada e que eu ouvia em casa do meu avô, da coleção dos meus tios.

Mais tarde vim a descobrir que os "Bacalhaus" eram as festas de despedida dos amigos que partiam para a guerra colonial, a famosa "Guerra do Ultramar". Não sei se voltaram todos. Nem cheguei a saber quem eram os que se despediam. Essas coisas não se diziam aos "miúdos". Mas sei que muitos voltaram diferentes. Alguns nunca mais foram os mesmos. Outros, poucos, tornaram-se pessoas ainda melhores, em face do que viram enquanto lá estiveram. Um deles, pelo menos, tornou-se uma das melhores pessoas que passaram na minha vida e deu-me muito do que hoje tenho de bom.

#3. Francisco Fanhais - Cantata da Paz

(Letra: Sophia de Mello Breyner; música: Francisco Fanhais)

As minhas canções de Abril - #2

Quando eu era pequeno, no dia 10 de Junho havia sempre um desfile militar na televisão. Nesse tempo a televisão era cinzenta, as fardas eram cinzentas, os tanques e canhões eram cinzentos e os senhores que falavam eram talvez ainda mais cinzentos. Esses desfiles terminavam invariavelmente com a atribuição de medalhas aos "Heróis da Nação".

Nessas transmissões, sendo eu já na altura um puto interessado nas coisas da língua portuguesa, aprendi, de tantas vezes a ouvir, a frase "A título póstumo". Quis saber o que significava, logo me explicaram que eram medalhas que eram dadas à família dos soldados que não as podiam receber porque tinham morrido na Guerra do Ultramar. Percebi então porque eram quase sempre mulheres a receber essas medalhas. Medalhas cinzentas e mulheres com lágrimas cinzentas escorrendo pelas faces. E pensava: "Eu não quero ir para a guerra".

Em Junho... os que não voltavam em Maio.

#2. Adriano Correia de Oliveira, Canção com Lágrimas

(Letra: Manuel Alegre; música: Adriano Correia de Oliveira)

25 de Abril, 50 anos - Afinal quais são as canções de Abril?

Com a aproximação das comemorações dos 50 anos do 25 de Abril de 1974, tenho visto e ouvido por aí uma quantidade de programas e de listas que se proclamam como "As canções de Abril".

Já ouvi alguns programas e li algumas listas. Incluem muita coisa, algumas canções de antes da revolução, muita coisa editada durante o chamado "PREC" e até muita coisa dos anos em que a canção de protesto se tornou em canção popular dos cantautores, época em que, como é natural, as canções tinham mudado de tema. já não falavam da urgência da mudança de vida do povo, nem da vitória da vontade popular, muitas falavam já da deceção da revolução não consumada.

Ora, para mim, as canções de Abril são as que ajudaram a que ele se fizesse, são aquelas que se ouviam no silêncio das casas de janelas fechadas, são aquelas que inspiravam os militares nas suas reuniões secretas, são aquelas que faziam chorar tanto quem as cantava no exílio como quem as ouvia em Portugal. 

As minhas canções de Abril são as canções que ouvi antes e no próprio dia da revolução, que passei sentado junto à telefonia a partir de momento em que cheguei da escola onde o meu pai me foi buscar, por ordem do MFA. Poderiam ser muitas mais, mas por razão  do tempo que me resta até ao evento, são 17 e começam hoje. 

 

#1. José Mário Branco, Ronda do Soldadinho

(José Mário Branco)

"Cada vez se vendem menos discos". E no entanto...

Muitos de vocês sabem que evito comprar música naquela cadeia de lojas que acabou com as pequenas discotecas, que trata mal as pequenas editoras e que esconde o trabalho dos músicos individuais que lhes deixam o trabalho à consignação. Ultimamente tenho-me safado melhor. Eu explico.

Há, de facto, cada vez menos CDs à venda e mesmo as novas lojas de discos estão cheias de vinil, com uma pequena secção de CDs. Ainda não percebi muito bem a dimensão ecológica do regresso do vinil, derivado do petróleo, não tenho a certeza da pegada de carbono de um CD, mas sei que os meus ouvidos não suportam o som de "batata frita" gerado por meses ou anos de passagens da agulha nas estrias e que o tamanho dos CDs é bem mais fácil de arrumar numa estante, que o posso passar para uma pen-drive e ouvi-lo as vezes que quiser sem danificar o original, ou mesmo andar com ele no carro sem temer roubos ou intempéries. 

É verdade. Já ninguém compra CDs. Ou quase ninguém. A música está, na sua grande maioria, disponível em "streaming". Com uma pequena quota, temos tudo disponível online sem termos que comprar a música; para quem quer ficar com a música em formato digital, não faltam lojas online, algumas disponibilizadas pelos próprios artistas ou pelas produtoras que lhes gerem as carreiras e, para os "verdadeiros melómanos", temos o glorioso regresso do vinil. 

Nos últimos anos não tenho comprado tanta música como comprava, por razões várias, que não interessam agora para aqui, mas descobri que posso comprar a música diretamente aos músicos ou a quem lhes gere as carreiras, reduzindo assim a quantidade de intermediários e aumentando significativamente o que os artistas ganham em cada disco vendido. 

Sim, em certos casos sou obrigado a ouvir a música nas plataformas de streaming, que pagam uma miséria aos artistas por cada audição. Estou até a pensar começar a fazer crítica aqui no blogue a discos que ouço nessas plataformas. Posso não poder comprá-los, mas posso dar a conhecer a música de maneira a que outros a comprem aos artistas. Recebo alguns de oferta, de amigos, mas o que eu gosto mesmo é de escrever a um músico e dizer-lhe "Olá, quero comprar o teu disco!" De maneira mais direta ou menos direta, tenho aqui vários, alguns que já comentei, outros que esperam comentário. Hoje chegou mais um: uma obra fantástica do José Peixoto, que vai começar a tocar em casa e no carro e do qual vos falarei nos próximos tempos. 

Obrigado, José Peixoto, pela atenção e pela rapidez, mas principalmente pela boa música.

Capa:

José Peixoto, "Melancolias Incertas

"

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